Lesereihe der PARASITENPRESSE: PARABERLIN # 2
Kathrin Bach
Kreuzungen
du liegst auf dem Asphalt
als hättest du dich gerade nochmal auf die andere Seite gedreht
dein Rad ragt aus dir heraus
wie doppelte Arme, wie doppelte Beine
die Menschen gruppieren sich
wie Kissen, wie ein großer Deckenberg um dich
ich fahre nun jeden Tag an dir vorbei
das Mädchen, das vor meiner Haustür stürzt
die Schreie aus seiner Kehle, weit hinten,
wie Blut das Taschentuch vor seinem Mund einfärbt
ein kleines Quadrat im großen, das wächst
ich sehe das Mädchen nun jeden Tag
die Wohnung, in der ich wohne
die Räume, in denen ich sitze
die Wohnung darüber, in der andere wohnen
das Haus neben dem Haus, in dem ich wohne
Hotels, ihre Zimmer, ihre Flure
Kliniken, ihre Zimmer, ihre Flure
die, die wach sind, während ich schlafe
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„Die Stärke der Gedichte liegt in ihrer kristallinen Sprache, die nicht in einem abgesicherten Modus operiert, sondern Wirklichkeiten erkundet und sichtbar macht (...) Dass eine beglückende Lektüre in wenigen Seiten bestehen kann, beweisen die Gedichte von Kathrin Bach.“ Tom Schulz
Die Gedichte in dem Band Schwämme von Kathrin Bach tasten vorsichtig eine Landschaft ab, strecken die Hände nach einem Tier, verdrehen sich den Hals, weil sie einem Geräusch nachlauschen. So wie die Sinne alles absorbieren, ordnen und neue Verbindungen herstellen, tun das auch die Gedichte. Sie sind Schwämme, die Sprache und Welt aufsaugen und in ihrem Inneren speichern. Die Landschaft ist sehr körperlich, verwächst mit dem Körper, so als seien wir Menschen nie etwas anderes gewesen als Landschaft.
Kathrin Bach liest aus "Schwämme", neuere Gedichte und kurze Prosastücke.
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