Der Sonntag

Der Sonntag

Der Sonntag

Die Havel träumt. Der Dampfer stuckert. ?Sie
Wat stoßen Sie dem Kinde.? ?Fahrschein bitte.?
Und vorwärts schwebst du selig durch die Mitte
In lichter Kaffeegärten Poesie,

Die an das Ufer sich verloren betten.
Dahinter rauscht ein ? Wald.
?Max setz dir hin. Sonst wird dein Kaffee kalt.?
Und friedlich stinkt es von den Toiletten.

Nun stocherst du im grauen Straßenbrei.
Rechts wird der Leierleute Kunst gepflegt.
Und Gäuche steigen linker Hand vorbei.

Der Mond nur ?wohlgenährt? und unbewegt,
Er sitzt im Himmel wie ein Papagei
Der manchmal mit den dicken Flügeln schlägt.

[1911]